Cet âge radical où les enfants changent de visage me parle d’un vent qui passe sur les contours, Sur les joues qui maigrissent, les regards qui s’assument – l’enfance s’assoupissant – (Respir)Un lever de soleil, les ruines désaboutées de nos jeux inconscients,Les mâchoires grandes ouvertes pour rire des rires que l’enfance a connu mais ne […]
La tombe brute est brutale de vérité Aux baisers de sel sur les tombes d’Agnès Varda Et Jacques Demy. Sous la terre, Les corps enterrés Les vers qui nous mangent Pendant que nous planons, Les livres, Et les images, Les corps innocents posés sur les photos, Une ligne droite, enfermer la pierre tombale Sur laquelle […]
Le soleil derrière les arbres apparaît. Une larme à l’orée de ma bouche reflète l’horizon apaisé. J’ai mal. Je ne sais pas d’où vient ma douleur. Je l’ai compris en écrivant. En criant sur la page des images mélangées, photographies mentales d’un passé non-vécu. Le geste empressé de tourner les pages, j’écris comme je […]
De la folie je ne retiens que le noir, profond, éclatant, noir comme l’or du charbon que l’on extrait des mines. De la joie je retiens les pétales flétris déjà par le temps, de la couleur de la chair qu’on expose au soleil, d’une chair interne, à vif. La joie qui pique, à peine reconnaissable, […]
Poetry Je me souviens de la douleur dans mes pieds, du froid. Je me souviens des étapes qui m’ont rapproché de la mort ça oui, je m’en souviens, Je me souviens de ces « je me souviens » qui me hantent de ces mots écrits tard la nuit entourée des fumées Je me souviens de mon corps […]
Un carré de lumière sur le mur Une poignée de main qui se traine Sur une photographie illuminée De toi Les contours de ton corps apparaissent Ton visage a disparu Une luciole transperce l’air C’est un poème qui a vécu Ce sont des paysages au travers de la vitre Du train Des champs depuis le […]
Vers 13 ans, soit vers l’an 2007, ma tante Dominique m’a offert un livre dont j’ai oublié le nom. Ce livre, écrit à la première personne, racontait l’histoire et les anecdotes de voyage d’un journaliste reporter ayant documenté les grands conflits armés entre la Bosnie, l’Afghanistan et l’Irak des années 80 aux années 2000 en […]
Rose est une femme, une poétesse, une slameuse, une mère, une travailleuse du sexe. Elle vit, elle vibre, elle souffre et parle de sa colère comme on étend des linges blancs dans le ciel. Parce qu’elle dit ce que beaucoup pensent tout bas, elle fait entrer dans le monde une pensée invisibilisée qui croise les […]
De la folie je ne retiens que le noir, profond, éclatant, noir comme l’or du charbon que l’on extrait des mines. De la joie je retiens les pétales flétris déjà par le temps, de la couleur de la chair qu’on expose au soleil, d’une chair interne, à vif. La joie qui pique, à peine reconnaissable, […]
Alizée Pichot L’histoire qu’elle s’apprête raconter aux psychiatres qui la regardent dans le blanc des yeux est une histoire de sorcières, elle le sait très bien. Il faut faire attention, il ne faut pas tout dire. Après tout, c’est à cause d’un homme qu’elle est ici, un homme sombre aux pulsions malveillantes. En arrivant à […]
alizeepichot.wordpress.com 